Le 4 janvier 1960, Albert Camus décédait lors d’un accident de voiture. Une émission parmi d’autres commémorant l’homme et son oeuvre. Un second reportage de l’émission Second Regard.
Le dossier du Nouvel Observateur consacré à Camus.

C’est fait, le livret de recettes est arrivé. YEY! J’ai juste oublié de mettre mon nom dessus . Mais pas grave, il est beau et ouvert sur le monde et c’est ce qui compte.
Bon, maintenant que ceci est derrière moi, je vais harceler mes contacts cubains pour m’obtenir une rencontre avec Omar Pérez pour la prochaine expédition. Une longue histoire, je compte sur votre discrétion pour ne pas me poser de questions à son sujet. Je suis juste omnubilée par sa poésie. A woman can dream, no?

Frank Sinatra, Fly Me To The Moon

Et puis je ne peux passer sous silence la disparition, aujourd’hui, du grand Orlando “Cachaito” Lopez

Gilgamesh, Tablette relatant le déluge British Museum via Notre Dame University
Bisoir, bijour nobles passants et passantes,
Yeux chastes, ne craignez rien, il ne s’agit ni de la position liane du Kama Sutra ni encore d’envolées lyriques (je vous parie combien que certains d’entre vous vont aller chercher une illustration? Bandes de pervers!). Esprits sanctifiés, laissez-donc faire les tomates, le Ramadan arrive et les tomates c’est bien mieux dans une hrira que dans un commentaire. Esprits malsains, ne vous aventurez point à décortiquer ce billet et encore moins la bonne femme derrière. Ne voulant nullement vous effrayer ou encore vous scandaliser, je viens juste remercier Reda et Larbi d’avoir invité Loula à prendre part au jeu de la 123 ème page. Grand merci à Michèle, Patrick et et Patxi d’avoir accepté gracieusement de jouer le jeu.
De tout temps, l’être humain a aimé s’imaginer des histoires, certains ont développé un talent pour les raconter. Quant à nous, lecteurs, nous dévorons ces récits. Qu’est-ce qui nous pousse à lire, car au-delà de la lecture, il y a plus, il y a ce moment d’évasion ou encore de complète concentration. Plus que la télé ou le cinéma, la lecture n’a pour réelle rivale que la radio. Car ces deux nous emmènent loin, mais nous donnent aussi la chance de nous projeter, d’imaginer au delà des mots. Mais la lecture, ce plaisir de déchiffrer, cette course à vouloir prendre plus de temps, cette patience qui s’impose à nous, cette invitation à la réflexion.. Ce sont des moments magiques, des moments intimes où l’on se retrouve face à soi avec l’ouvrage comme médium.
Bref, je pourrai écrire longuement sur ce plaisir intense que de prendre un livre. Mais, là n’est pas le but de ce billet. Un club de lecture est né, l’idée est de tout simplement partager nos lectures et nous donner, vous donner, l’envie de lire. Si vous avez des titres, veuillez nous en faire part. C’est tout nouveau, mais nous espérons avoir du plaisir. Car après tout qu’est-ce vivre sans le plaisir des mots?
Mwah

Qui d’entre nous n’a pas refermé un livre en pensant: “encore, j’en redemande.” Malheureusement, les auteurs ne produisent pas au rythme qu’on le voudrait. J’écris “produisent” parce qu’une fois un auteur ayant publié et nous affreux lecteurs ayant aimé, nous nous attendons à ce qu’il ou elle produise, comme son éditeur d’ailleurs. Dans un monde de l’édition où les élus sont rares, il devient difficile de faire un choix devant une série de titres en librairie.

J’ai découvert une préférence pour les auteurs d’origine sud-asiatique et ce depuis la lecture dans les années 80 de Midnight’s Children (Les enfants de minuit) de Salman Rushdie. Ce roman relate les événements de l’après partition de l’Inde. Saleem, le narrateur, est né au moment de la partition et de l’indépendance de l’Inde. Soit à minuit le 15 août 1947. Seulement, voilà un autre enfant nait en même temps que Saleem, Shiva. Les deux sont accidentellement interchangés lors de leur premiers jours de vie. Mille et un enfants naissent ce jour là entre minuit et une heure du matin. Ils possèdent tous un don et Saleem celui de la télépathie qui lui donne le pouvoir de convoquer mentalement ces “frères et soeurs” que la nouvelle réalité du 15 août 1947 impose et Shiva qui tente de s’imposer à travers la tête de Saleem. Surréel, ce roman a plongé la lectrice que je suis dans un monde égal à l’Inde avec ses contradictions, son génie, son mouvement perpétuel. Midnight’s Children, reste à mon avis le meilleur livre de Rushdie car sa narration est superbe, hors du commun, toujours là à surprendre et le style que dire du style. Simply precious. A lire et relire.

J’ai découvert Jours de pluie à Madras de Samina Ali. Jeune fille partageant sa vie entre les US of A où elle réside et Hyderabad (Inde) où ses parents l’envoient passer des vacances pour ne pas être victime d’acculturation, Layla accepte d’épouser un homme qu’elle ne connait pas. Juste avant les noces, son comportement inexplicable (en fait, elle a tenté d’avorter et saigne continuellement) plonge sa mère dans un tel désarroi qu’elle décide d’emmener sa fille voir un Alim soufi qui essaie de la convaincre de retarder le mariage et leur apprend par la même occasion que le futur marié claudique d’une jambe, jambe cassée que la mère a refusé de soigner préférant les soins du Alim. Malgré tout, le mariage a lieu. Nuit de noces ratée, le couple tente tant bien que mal de laisser le passé de Layla derrière eux. Layla s’installe chez sa belle-famille qui l’adore et au moment où une complicité réelle s’installe entre les deux, Layla découvre la vie cachée de Samir. Un roman dense où apparaissent, encore une fois, en filigrane les tensions interreligieuses de l’Inde multiconfessionnelle, les pressions familiales, la lourdeur des traditions et les secrets qui finissent par miner le vécu.

Et j’ai été subjuguée par la narration et le style de Tahmima Anam dans son premier roman A Golden Age qui raconte les événements qui conduisirent à la “partition du Pakistan” et à la naissance du Bengladesh. Rehana Haque voit sa vie bouleversée à la mort de son époux. Elle est obligée de voir ses enfants partir vivre avec son beau-frère au Pakistan sur ordre du juge. Elle fait tout pour parvenir à récupérer ses enfants et y parvient. Rehana personnifie ce Pakistan de l’est, membre pauvre de la famille, oublié et laissé aux intempéries climatiques. Puis vinrent les années 70 et la colère de la population contre le régime de Zulfikar Ali Bhutto et ce lointain Pakistan. Avec un talent bien certain Tahmina nous ouvre une page de l’histoire de Bengladesh à l’époque où Mujib et son parti gagnent la majorité des sièges au parlement et menacent ainsi l’establishment politique qui n’a rien fait pour justement établir une équité entre Pakistanais de l’ouest et Pakistanais de l’est. Le gouvernement pakistanais décide d’envoyer l’armée mater la population qui demande seulement que l’on reconnaisse la victoire du parti de Mujib. S’ensuivit une guerre civile, des massacres, une population hindoue qui regagnera l’Inde, un gouvernement en exil à Calcutta et finalement l’aide militaire de Delhi qui sera décisive dans la bataille et forcera la défaite du Pakistan. Ainsi naitra le Bengladesh. Tout une histoire vue par les yeux d’une femme qui découvre que même si elle parle urdu elle appartient à cette terre qu’elle habite et non celle qui lui a enlevé ses enfants et maintient le joug sur la population. Rehana que les épreuves forgent, réalise qu’elle ne peut rester sans rien faire et s’investit dans cette lutte qu’elle ne comprenait pas ou du moins refusait de comprendre pour ne pas voir ses enfants rejoindre la cause indépendantiste du Bengladesh. C’est aussi l’histoire de l’éveil charnel quand elle est obligée de cacher un officier indépendantiste. Bref, magnifique premier roman à lire.

Ne pouvant patienter pour la sortie du DVD Persépolis de Marjane Satrapi, j’ai acheté les quatre volumes et ai lu avec avidité les quatre tomes. Bien plus cher que le DVD, mais caresser, feuilleter un livre est un plaisir rarement inégalé.

Dans les prochains billets, il sera question de Khaled Hossaini, écrivain d’origine afghane auteur de The Kite Runner et A Thousand Splendid Nights ainsi que de la différence colossale entre deux mondes différents à savoir l’édition francophone et anglophone.

Et pour finir en beauté, je vais vous avouer que je considère la plus belle histoire d’amour celle écrite par le grand, l’unique Gabriel Garcia Marquez à savoir Love In The Time Of Cholera (L’amour aux temps du choléra). Parce qu’en dehors de l’Asie du Sud-Est, je vibre pour Gabriel Garcia Marquez et Jorge Luis Borges.

Et vous, quelles plumes vont vous font vibrer?

De retour. Bizarre comme sensation, entre deux rives, deux mondes, deux univers. Nullement envie de raconter, car il est des moments qui ne se traduisent ni ne s’expriment. Et puis, être avare de ses sensations et émotions, ce n’est pas si mal non plus.

Un immense merci à ceux et celles qui ont eu la gentillesse de se déplacer, de téléphoner et de m’avoir permis de sortir quelques heures. Mea culpa et toutes mes excuses aux non-arabophones pour ce qui suit. Plus ça change, plus c’est pareil.

Et tiens, un peu de Baaziz avec son fameux Je m’en fous!

Imaginez un village anglais en pleine époque médiévale. Imaginez des personnages plus vrais que nature, imaginez des gens de Dieu pas toujours sincères, des pauvres qui ne demandent qu’à survivre, des riches qui ne veulent que s’enrichir, des enfants dont les destinées seront liées à jamais. Imaginez, un monde en mutation, des religieux qui font tout pour maintenir la population en servitude, des nobles qui n’ont de noble que le titre, des jeunes qui poursuivent d’autres idéaux que ceux imposés par l’ordre établi. Imaginez la violence, le droit de cuissage, le pouvoir de vie ou de mort sur les serfs, les accusations de sorcellerie pour se débarasser de personnes qui dérangent l’ordre établi. Imaginez la pauvreté qui pousse à voler, à tuer pour apaiser la faim, l’humiliation. Imaginez des amours qui perdurent au delà des saisons, qui contreviennent à toutes les lois et qui finissent par être acceptées de tous. Imaginez la guerre dans toute son horreur. Imaginez des chevaliers sans foi ni loi, imaginez la rancoeur qui finit par obscurir la vision, imaginez la hargne, la soif inassouvie du pouvoir, les complots ourdis. Imaginez des femmes qui tiennent tête en poursuivant leur rêve celui de porter assistance et de soigner. Imaginez la naissance d’une industrie textile, un pays tissé d’intrigues, des monarques dont le pouvoir ne tient que par l’appui de seigneurs. Imaginez la loyauté, le désir de voir sa communauté prospérer, l’abnégation, le sens de l’honneur. Imaginez ensuite qu’une narration sans faille vous fasse découvrir ce monde fascinant de par sa laideur, sa pauvreté, sa sauvagerie, mais aussi de par la détermination de ses protagonistes. Imaginez un auteur qui vous narre non seulement la vie de personnages, vous explique les lois de la maçonnerie, la menuiserie et tout ce qui deviendra plus tard connu sous le nom d’architecture; vous emporte dans un univers inconnu et que vous redemandiez. Imaginez encor e qu’il vous décrive l’époque et certains des bourgs, la mentalité des gens, l’emprise des alphabétisés sur les analphabètes.

J’ai plongé dans le monde fascinant de Ken Follett en ouvrant son dernier chef-d’oeuvre World Without End mardi matin et j’en sors il y a à peine quelques heures. 1014 pages plus loin, les sens engourdis de cette course folle aux mots. Dans la vie, il y a des écrivants, des écrivains et des auteurs. Ken Follett est sans conteste un auteur dans son remarquable travail de recherche, mais aussi dans cette générosité à faire découvrir au lecteur (ou à la lectrice) de véritable personnages en chair et en os avec des portraits psychologiques qui n’ont rien à envier à ceux nés sous la plume d’Umberto Eco ou de Doistoievski.

“Il y a une poignée de vérités essentielles qui tiendraient sur l’aile d’un colibri et qui sont pourtant le secret de la paix publique, de l’élévation spirituelle et de la grandeur de la patrie… Autant que d’air et de lumière, les hommes ont par nature besoin de liberté pour vivre… (et) être cultivé est le seul moyen d’être libre.”

José Marti (28 janvier 1853 à La Havane – 1895)

S’il y a une chanson qui personnifie Cuba, c’est bien la suivante. Les versions diffèrent, mais celle adoptée par les Cubains est basée sur le poème de José Marti, père de la révolution républicaine cubaine. Le site qui lui est dédié semble en panne, mais merci à l’ambassade de la République de Cuba au Liban, vous pourrez découvrir le poète et l’intellectuel qu’il était à travers quelques uns de ses textes. Je vous les conseille, d’ailleurs et ai hâte de retrouver son site et tous ses textes. Je ne saisis qu’un seul lien pour faire sourire Ibn Kafka. Pour ceux et celles qui se débrouillent en espagnol cliquez sur ce lien.

Le refrain Guantanamera guajira guantanamera est connu de par le monde. En fait, j’aimerais parler des guajiros. Par guajiros on entend les fermiers. Le mot s’il désigne ailleurs des tribus des premières nations en Amérique du Sud (Colombie et Venezuela) n’est pas espagnol, mais une adaptation d’une expression anglaise. Les paysans cubains ont pris part à la guerre d’indépendance (Espagne-Cuba-USA). Les US of A ont surnommé les paysans war heroes. C’est une version. L’autre version veut que le mot soit emprunté aux esclaves ramené d’Amérique du Sud et qui identifiait une ethnie qui élevait du bétail. J’aime les deux versions. M. me dit que la première est la bonne et que son père est un fils et petit-fils de guajiro donc un paysan jusqu’au bout des ongles. C’est que la révolution peut gommer bien des choses, mais nullement la relation citadins vs ruraux:-).

Yo soy un hombre sincero
De donde crecen las palmas
Yo soy un hombre sincero
De donde crecen las palmas
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma

Guantanamera
Guajira Guantanamera
Guantanamera
Guajira Guantanamera

Mi verso es de un verde claro
Y de un carmin encendido
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmin encendido
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo

Guantanamera
Guajira Guantanamera
Guantanamera
Guajira Guantanamera

Cultivo la rosa blanca
En junio como en enero
Qultivo la rosa blanca
En junio como en enero
Para el amigo sincero
Que me da su mano franca

Guantanamera
Guajira Guantanamera
Guantanamera
Guajira Guantanamera 
Para el cruel que me arranca
El corazon con que vivo
Y para el cruel que me arranca
El corazon con que vivo
Cardo ni ortiga cultivo
Cultivo la rosa blanca

Guantanamera
Guajira Guantanamera
Guantanamera
Guajira Guantanamera

Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar
Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar
El arroyo de la sierra
Me complace mas que el mar

Omara Portuando et Compay Segundo

J’allais écrire un billet sur les gens qui ennuient et m’ennuient tout simplement. Mais voilà que Pierre-Léon me sauve de pareille corvée en annonçant qu’Un taxi la nuit a été sélectionné pour roman de l’année par Le prix des libraires du Québec. Merci, Pierre-Léon de nous montrer les visages humains de Montréal la nuit!  Comme quoi mieux vaut être humain:-)
Mwah

Alors que Myrtus nous gratifie d’un reportage documentaire sur l’Iran, une envie folle me prend de partager avec vous mon coup de coeur de la semaine à savoir le dernier roman de Nahal Tajadod: Passeport à l’iranienne. Faut avouer que j’ai commencé par Soie d’Alessandro Barrico, suivi de Lost History de Michael Hamilton Morgan, j’ai plongé tête première dans Passeport à l’iranienne de Nahal Tajadod et je découvre par hasard Marjan Mastrapi et son Persepolis. Bref et je ne vous parler pas du dernier fini dimanche soir. Que du bonheur pendant 5 jours!
Bon, maintenant retournons à mon coup de coeur. Nahal doit renouveler son passeport afin de quitter l’Iran qu’elle visitait puisqu’elle habite Paris. Réalisant qu’elle ne peut quitter le pays sans ce précieux document, elle doit prendre des photos. Hésitant entre les ateliers Mehdi et Ecbâtâne, elle opte pour le second nom de la capitale légendaire. S’ensuit une épopée digne des travaux d’Hercule si vous êtes helléniste, d’Astérix si vous aimez la BD, mais mieux vaut rester dans l’histoire persane et penser au héros légendaire Rostam. Les deux frères photographes, Morâd et Hassan, lui présentent un docteur légiste du nom de Askarniâ mais qui ressemble au chanteur Sattar en plus petit qu’il aime préciser. Le sosie de Sattar se porte volontaire de lui faciliter la tâche et obtenir un passeport en un temps record puisqu’il fait une faveur à un colonel en pratiquant une autopsie sur le cadavre du défunt cousin de ce dernier. Bref, faut passer par plein de monde, monter descendre des escaliers, remettre les cheveux sous le foulard, cacher ses ongles d’orteils vernis, prendre des taxi, marchander, faire preuve de patience et attendre. Au delà de ses douze jours d’incertitude car obtenir un passeport ne signifie pas pour autant avoir le droit de quitter le pays, Nahal Tajadod nous dresse le portrait de la société iranienne et tehranie.
Il y a Eskandari, le gardien de l’immeuble qui n’a plus de nouvelles de son fils (mort certainement) en Suède et qui espère comme tout parent en avoir et donne à quiconque part vers ce royaume scandinave un numéro de téléphone qu’il garde jalousement.
Il y a Mohtaram la femme de ménage qui aide Nahal quand celle-ci est à Teheran, s’occupe de la petite de cette dernière et qui considère que tout ce que Nahal laisse derrière lui appartient forcément.
Hamid le toxicomane, fils de Mohtaram qui s’occupe de faire la toilette de l’oncle de Nahal depuis que ce dernier est paralysé des jambes. Il y a la femme de Hamid, la soeur de Hamid. Il y a Hashem le mari de Mohtaram qui se remémore des mots anglais puisqu’avant la révolution il était serveur dans un restaurant huppé
Il y a la tante maternelle, femme du paralysé qui refuse de baisser les bras devant l’état de son mari et ne jure que par le Dr. Basheri, kinésithérapeute spécialiste des régimes amaigrissant et qui rêve de s’associer avec Gérard Depardieu dans une lucrative affaire de franchise Adida. Il y a Sâbeti qui ne fait qu’upgrader les satellites que tous les Iraniens cachent et qui ne jure que par le café français que Nahal lui offre car travailler en buvant ce nectar est du luxe. Il y a les femmes chargées de vous dire de remettre votre foulard en place ou de cacher votre cou qui sont partout et qui pensent autrement que leurs mères, car la révolution use même les plus coriaces. Il y a les jeunes du centre d’achat qui bravent les édits et risquent la prison pour une mêche qui dépasse. Il y a ce message qui témoigne de l’horreur du début de la révolution qui a mal tourné aux pages 156-157 et qui dit ceci:

Le vendeur extrait de son tiroir ue coupure de presse sur laquelle se trouve une photo du commandant des forces armées de Téhéran posant devant un tableau qui porte les inscriptions suivantes:

Rouge à lèvres criard? Ne pas inciser. Retirer avec un kleenex

Maquillage choquant? Ne pas verser d’acide. Verser de l’eau de rose.

Manteau raccourci? Offrez gratuitement un tchador.

Foulard miniscule? Eviter de dire: “Soit tu couvres la tête, soit on frappe ta tête”. Descendez le foulard afin de dissimuler les cheveux ou bien coupez-les avec délicatesse.

Il y a Dâvar, l’ami érudit qui traduit La peau de chagrin de Balzac. Il y a Narguess, l’amie conseil qui sait tout, discute de tout, connait tous les coins branchés et underground de Teheran, qui conduit même quand les voitures individuelles n’ont pas le droit de se trouver au centre ville. Il y a les artistes marionnettistes dont Fayaz qui aidera à obtenir le passeport. Il y a la cousine style crazy glue qui veut absolument avoir des tuyaux pour obtenir son passeport. Il y a les chauffeurs de taxi ou âjâns qui font de tout pour survivre. Les cartes d’affaires absolument originales. Il y a le sud de Teheran qui a donné ses enfants à une guerre horrible. Il y a l’ancien et le nouvel Iran qui se chevauchent. Celle qui rêve de visiter Karbala et mourir et ceux qui meurent d’ennui dans cette cage qu’est le pays comme ils aiment le soupirer. Il y a les vendeurs illégaux de caviar. Il y a ceux qui ont fait du recyclage de vie une manière de vivre. Il y a cette séparation des sexes omniprésente et où se donner la main n’est permis que dans un aéroport. Il y a cette parano qui s’installe de peur que les voisins vous voient serrer la main du sexe opposé. Il y a la beauté de Roumi, les conteurs des héros légendaires et mythiques. Il y a la civilisation perse qui transpire malgré tout, il y a encore des gens qui vouvoient alors que la révolution a instauré le tutoiement. Il y a les monstagnes, la poésie, la foi, des femmes qui ont réussi à récupérer ce que la révolution avait pris de force. Il y a l’enfance et l’âge adulte. L’incontournable târof qui est de rigueur et peut parfois vous vider de toute énergie. Cette illusion perdue d’avoir cru qu’un vent nouveau soufflait sur le pays et que la dictature serait chose du passé. Et il y a au delà de tout cela une société à découvrir.

Le style est simple, dénué de lourdeur, des moments d’humour et d’émotions. La narration se fait au rythme des jours, des crises, fluide et des moments cocasses.

Et quand il ne subsistera plus aucun homme, aucune dent de mon peuple, toi tu subsisteras. Toi, ma terre. Personne ne te vaincra. Personne ne te fera mourir (La Mère du printemps, p. 43).

Il a eu tous les surnoms de l’enfant terrible à cause Du passé simple au sage pour ces derniers livres comme Oum Rabii.
Bref, il s’est éteint, un petit hommage pour un homme qui ne se prenait pas pour un autre.

Je joins un extrait d’une entrevue conduite par Fatima Fassi Fihri et à consulter sur le site de <a href=”http://http://www.limag.refer.org/copie_de_Forum/_production/0000003c.htm

“>Limag.
- F.F. : Est-ce qu’il n’y a pas une structure récurrente…
- D.C. : Vous employez des mots de professeurs, c’est…bon…par exemple avant…je le vois chez mes enfants – un petit qui fréquente l’école, l’école élémentaire, quoi, l’école primaire. Avant, on disait « grammaire », maintenant on appelle des livres : « mor-pho-logie du verbe ». Avant on dirait , on disait, je ne sais pas, « balayeur »en France, maintenant on dit : « technicien de surface ». Oui ! on sort des choses qui font rire, quand – même ! pourquoi complique-t-on ce qui est déjà compliqué ? A ce moment-là on trouve des pseudo – philosophes en train d’employer un langage occidental, ou alors des officiels qui…des officiels qui s’adressent à la nation à la télé ou à la radio, en arabe classique. Je puis vous certifier que personne ne comprend. Surtout pas moi . Et, il y a énormément , je ne sais pas, de paysans, de terriens, de gens simples qui n’ont pas eu le bonheur de faire des études, et tant mieux d’ailleurs. Je suis désolé de vous dire ça, mais ils n’ont pas perdu le sens de la vie. C’est-à-dire, si on perd l’oeuvre de nos mains, alors, à ce moment-là on est sublimé intellectuellement. Eh bien on sait plus rien faire . Vous prenez par exemple le Marocain moderne, le Marocain moderne qui est nanti et tout. Bon, ou alors dans le pire des cas un Occidental ou un Américain. Vous lui enlevez la télé, le magnétoscope, le téléphone, les cartes de crédit, le portable, vous savez,…Il ne saura plus…
- F.F. : Il ne sera plus civilisé ?
- D.C. : Non, il ne saura plus se débrouiller dans la vie. Il est perdu. Il est complètement protégé par des assurances : contre les microbes, contre la migraine, contre l’insomnie…Et, il y a des artifices techniques, technologiques qui ont remplacé les véritables valeurs humaines. A ce moment-là, je ne suis pas un écrivain. Vous voyez ?