Le problème avec les mots c’est qu’ils font parfois défaut et faux bond quand il s’agit d’exprimer l’inexprimable. Ils n’en font qu’à leur tête pendant que je m’efforce de les retenir.

J’ai passé la nuit à leur courir après, pour ensuite me retrouver l’esprit hagard et le regard vide. Ils ne viendront pas, ne se manifesteront pas. Pas maintenant, je le sais, je le sens. Non, il y a bousculade, immense bouchon dans ma petite tête. Ils fusent de partout, mais refusent de rester. Sitôt pensés, ils manifestent leur autonomie. Les mots sont en grève. Ils revendiquent de la passion alors que je ne peux leur offrir que de la sérénité en cette journée. Une course effrénée, dont je suis incapable de décider du parcours, les propulse à travers mes veines. Ils deviennent froidure et doute. Chaleur et espoir. Telle une statue, je subis leurs vents érosifs, leurs saisons imprévisibles, leurs averses printanières, leurs tempêtes de neige et de sable. Je ne suis plus que crevasses, gerçures et sillons. Tout n’est qu’appréhension face aux mots déserteurs. Et je me retrouve à espérer le moindre petit arc-en-ciel.

Like a tormenting nightmare
Words haunt me
Then fade away
While shouting at me
Fill the void
Fill the void

Bons baisers du Maroc

Je suis mal faite. Je ne sais ni adorer ni détester. J’oscille. Lecteur, lectrice, passant, passante, je tiens à vous remercier de vos passages sous la tente. Je lève les voiles sachant que de l’autre rive je vous écrirai plus souvent. On The Road again ma vie est une scène où les masques sont multiples. Si des choses m’étaient contées, j’emporterais mes masques (une collection) et aimerais être enterrée là où la mer berce ou tourmente nos journées et nos nuits. Shoot, va falloir que j’ajoute cela à mon testament.
Mwah

R.A.S. Tout va pour le mieux. La vie est belle, des ami(e)s autour, que demander de mieux? Lecteur, lectrice, puissez-vous pardonner mon silence, je promets de revenir dès que le temps le permettra.
Merci de votre compréhension & Mwah

Je n’ai jamais rien demandé à personne. Je me suis toujours tue. J’ai toujours suivi les conseils-même les plus foireux- parce que c’était important pour la smala, celle que je n’ai pas choisie et celle que j’ai choisie. J’ai accumulé durant ces dernières trente années tant d’émotions- pas toujours heureuses- qu’il est peut-être temps que j’évacue ce trop plein.
J’en ai fini d’être la gentille, la timorée la sage. J’en ai fini de dire oui et de ravaler ma salive quand je n’ai qu’une seule envie: celle de crier non. J’en ai fini d’attendre. J’ai fini d’espérer de meilleurs jours qui n’arriveront jamais, de meilleures conditions de dialogue qui ne se présenteront pas. J’en ai fini de sourire. J’en ai fini de patienter. J’en ai fini de la mascarade. La terre ne cessera pas de tourner pour autant. J’en ai fini d’accepter tous les chantages émotionnels, toutes les promesses non tenues. J’en ai fini d’être celle qui écoute, celle qui ne se plaint jamais, celle qui au lieu de pleurer fait son enjouée. J’en ai fini des faux problèmes, j’en ai fini des crises de larmes, j’en ai fini des déprimes d’autrui. J’en ai fini de la sacro-sainte famille. J’en ai fini de tous les salamalecs qui ne font que me miner. J’en ai fini de mon abnégation légendaire.
Fait que prenez vos déprimes, vos conflits, vos espoirs perdus, vos larmes, vos promesses, et allez voir ailleurs si j’y suis.

Maintenant que ceci a été dit, je vais apprendre à être heureuse.

J’apprends le bonheur au milieu d’un chantier en perpétuelle construction. Qui a écrit que la vie était un long fleuve tranquille? J’aimerais bien lui dire deux mots . Elle est tout sauf tranquille, mais elle est belle et mérite d’être vécue. Le bonheur à petites doses ou pas du tout? Et pourquoi n’est-ce point un verbe? Aimerais pouvoir le conjuguer je bonheure, tu bonheures, il/elle bonheure, nous bonheurons et ainsi de suite. Ce soir, au lieu d’écouter Nougaro chanter Tu verras tu verras, j’écoute la version originale; celle de Chico Buarque O QUE SERÁ. Les paroles me dit-on n’ont pas la même signification.

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Réveil tout en sourire. Rendez-vous au Spa. Déjeuner au Club House Le Birdie. Un sacré golfeur jouait sur le green juste devant la table. Les hérons pique-boeuf (tayrabgar ) se pavanaient sur le parcours. Au lieu d’une sieste sur le hamac, le plaisir suprême d’un hammam, d’un massage et d’un brushing dans le secret le mieux gardé du Maroc.
Et voilà que j’apprends qu’un hammam ouvre à Montréal. Quels chanceux ces mourialais!
Mais pas grave, je repars bientôt et m’offrirai encore le bonheur d’un bon hamman, d’une sieste sur le hamac, d’une marche sur la plage et voir les chevaux y trotter, de visiter le Haras régional d’El Jadida, d’aller voir les hommes miser le mercredi à l’Hippodrome Princesse Lalla Malika, de reconnaître la vache tâchetée qui n’en finit pas de se libérer de la corde attachée à ses sabots, d’admirer le courage des femmes qui 7/7 récoltent du fourrage pour le bétail, de voir le soleil plonger à l’horizon, de nourrir les oiseaux, de faire à manger, de parler aux gens, de déambuler dans la Citadelle, de sourire, de vivre tout simplement. Et avec un peu de chance y être à nouveau pour la seconde édition du Salon du Cheval d’El Jadida. Le décompte débute moonkiri.

Il y a un moment que je suis partie, il y a des années que je suis morte. Il y a des siècles que mon regard n’a plus d’étincelle. Il y a des millénaires que je me tais. Mais, voilà, je reprends goût à la vie. J’ai réappris à rire, à m’émerveiller de tout et de rien. Ma voix résonne une fois de plus et je refuse de dissimuler ce que je ressens tout comme je décline toute invitation au silence. Je me réapproprie ma vie et me soustrais à la dictature des bons sentiments.

C’est le printemps, me dit-on. Tout le monde autour est heureux. Les gens sourient pour un oui, pour un non. J’ai la tête ailleurs. Je fais le tri dans ma vie. J’ai un tas de tiroirs compartimentés. Il y a ceux qui servent à garder les souvenirs jaunis. Ceux qui entreposent les histoires inachevées, les moments durs. Mes préférés sont ceux qui tels des coffres forts renferment les jours heureux. C’est le printemps me dit-on, alors j’aère dans mes tiroirs espérant voir leur contenu s’envoler comme des hirondelles.

Nous étions en bagnole quand me fut donnée la chance d’écouter ce morceau de reggae marocain. Immédiatement, ce fut le coup de foudre et je ne cessais de te demander de mettre la radio espérant l’écouter à nouveau était-ce sur Radio Atlantic ou Aswat ou encore Médi 1. Who cares after all. Ni toi ni moi ne savions de qui il s’agissait. Qui cherche trouve, comme tu dis si bien. Bein voilà, j’ai trouvé comme à mon habitude.

Loula aka Sherlock de Chtouka

C’était l’été ou était-ce l’automne? Je ne m’en souviens plus très bien et encore moins du raz de marée dont on m’a parlé. Tout ce dont je me souviens est ton regard qui n’a pas bien changé malgré les années, tu étais le soleil qui effaçait la grisaille. Les années ont passé et jamais ne t’ai-je dit que je t’aimais. C’est fait, te quiero a rass tarrou