A prendre avec humour.

Dany Laferrière, c’est pour moi, les samedi après-midi sur Radio-Canada avec Marie-France Bazzo. Et c’est encore l’émission “Je l’ai vu à la radio” toujours Radio-Canada. Gee, des moments de plaisirs inégalés. C’est son premier roman Comment faire l’amour à un Nègre sans se fatiguer, puis Éroshima; L’odeur du café,Le goût des jeunes filles;Cette grenade dans la main du jeune nègre est-elle une arme ou un fruit?;Chronique de la dérive douce;Pays sans chapeau; La chair du maître,Le charme des après-midi sans fin; Dans l’oeil du cyclone; Le cri des oiseaux foux,; Je suis fatigué; Je suis fou de Vava, 2005 et Je suis un écrivain japonais. Je suis en amour avec sa plume. En fait, il est un tradition littéraire antillaise et africaine qui me fascine. Il y a aussi Patrick Chamoiseau avec Texaco. Et le Congolais Alain Mabanckou. Au-delà des histoires qu’ils nous content, il y a la langue dans toute sa beauté, ils la triturent, l’habillent, la déshabillent, la reformatent, lui donnent des couleurs, des sons, la stressent, la font fleurir, l’annoblissent et la possèdent. L’avenir de la francophonie se trouve définitivement dans ces cultures loin de l’Hexagone. Je suis aux anges aujourd’hui.

Pour écouter un extrait de son roman cliquez ici Dailymotion fait des siennes donc impossible de poster le vidéo à l’intérieur de ce billet.

Devoir de mémoire

Fanatics view women as objects – of pleasure, temptation and sin – and use strictness toward them as an easy form of religious struggle. La suite ici.

Il se trouve que plusieurs personnes se retrouvent sur la tente en recherchant comment annoncer une rupture. Devant le succès de cette recherche et n’étant absolument pas inspirée ni pas le scandale des alliances entre partis politiques au Québec et la Mafia , ni par la campagne de vaccination contre la grippe H1N1 ou par quelque autre sujet, je reposte ce billet qui semble attirer bien des âmes sous la tente. Excellent début de semaine à vous nobles passantes et passants. Cependant, une pensée toute particulière à feu Fadi, blogueur mort il y a quelques années et qui a commis le premier commentaire. Tes mots me manquent, Fadi. Sois bien là où tu es.

Je n’ai jamais eu à écrire une lettre de rupture. Lorsqu’on quitte quelqu’un faut pas lui tomber dessus, c’est absolument malsain.
Donc, comme je ne sais pas quoi reprocher au mâle et que Najlae parlait d’une lettre de rupture, germa en moi une idée. Pourquoi ne pas s’amuser à écrire des lettres de rupture drôles puisque fictives. Je me suis inspirée de textes d’un petit bouquin intitulé Un jour, tu me remercieras (Louise Leblanc et Alain Paucard, chez Stanké).
Bon, bein, à vos claviers, rigolons un peu et sortons donc le méchant qui semble déprimer une partie de la blogoma. Il y a trois types de lettre (J’ai du en ajouter deux autres afin de ne pas recevoir de tomates, c’est dire combien je dorlote les visiteurs:-))

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Amour,
Vu que je ne fais pas le ménage souvent et que tu me le reproches tout le temps. J’ai décidé de m’y appliquer et de te faire plaisir. Que ne ferais-je pour mon mâle! J’ai épousseté, passé l’aspirateur, j’ai ciré les meubles, arrosé les plantes. Puis, j’ai frotté le plancher de la cuisine. Tu avais raison la maison avait besoin d’un grand coup de ménage. Pendant que je frottais ce maudit plancher, je me suis mise à penser à notre rencontre. Comme le temps passe vite, il me semblait que c’était il y à peine deux mois. Mais attends, cela ne fait que deux mois que nous vivons ensemble. Le coup de foudre total. Ah les premiers repas, le premier et dernier mot doux.
Tu avais raison, il me fallait mettre de l’ordre dans mes idées et rien de mieux que le ménage pour nous aider à voir clair.
J’en suis arrivée à comptabiliser notre vie et cela est indigne (je t’entends me le dire encore une fois). Tu sais que je n’ai jamais osé noter tes prouesses malgré ton insistance, mais je le fais de bon cœur aujourd’hui.

Ton sens de l’humour 0/20
Ta sensibilité culturelle 0/20
Ta vie culturelle 4/20
Contribution financière 3/20
Contribution au ménage 0/20
Personnalité 8/20
Tu noteras que je ne cite point tes prouesses sexuelles, ce serait trop indigne et tu risquerais d’oublier ce mot qu’une autre pourrait lire ce qui porterait ombrage à ta réputation d’homme viril.

Voilà, j’ai fait le ménage comme tu le demandais.

Avec mes meilleurs souvenirs,

Ta disciple

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Serai-je un jour capable de reboire à tes lèvres, figues douces et raisins ruisselants. Serai-je en mesure d’oublier l’étreinte lascive que tes mots tracent sur mon être. Effacer le souvenir de ton regard ombragé, et plonger dans ton univers aux fleuves tourmentés. Redeviendrai-je le navire de la dernière traversée, quitterons-nous les méandres de ce labyrinthe dans lequel nous nous sommes égarés. Reverrons-nous la première éclosion des roses du sud et sentirons-nous leur parfum inonder la plaine, Retrouverons-nous les opuntias de l’amour contre lesquels nous aimions tant nous lover. Ne sommes-nous plus qu’un minuscule point à l’horizon.

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Enfin la troisième n’est pas de moi, mais d’Alain Paucard coauteur du livre cité plus haut:

Gina

Tu me remercies de mon envoi, mais tu m’en demandes le pourquoi. Si je t’ai adressé ce roman de Moravia, c’est bien sûr à dessein, pour que tu y voies une comparaison à nos relations. Le titre déjà, L’Ennui, aurait dû te mettre la puce à l’oreille.
Il me semble que le début du chapitre III, puis la suite, résument assez ce que je t’aurais dit si j’en avais eu le courage et le talent.
Lis donc consciencieusement L’Ennui, ou relis en imaginant le narrateur sous mes traits.
Si vraiment tu ne saisis pas l’allusion, alors, je me verrai contraint de t’annoncer une très désagéable nouvelle. Roger

Désolée pour ceux et celles qui ne parleraient pas l’arabe, non la darija comme vient de me le rappeler Chaymaa. Il neige et j’ai besoin d’imaginer un soleil éclatant.

arabized_english2.mp3

Je ne connaissais pas, mais en février dernier j’ai tapé terra et je suis tombée sur un premier vidéo. Depuis, je les écoute à tous les matins. Et comme il neige ce matin quoi de mieux que de belles voix et de belles mélodies malgré la mélancolie qui s’en dégage.

Cette folle impression que mes manies me manquent. Non, je ne suis pas devenue sage pour autant. C’est certainement l’automne, bein non pas la saison, mais l’automne le vrai, celui qui s’installe insidieusement sans vous avertir. Ce sont les murs qui poussent dans la vallée, c’est le fleuve qui ne charrie plus grand chose. Envie de lâcher mon fou, mais personne avec qui parler ou délirer. Puis, panne d’inspiration. Mince, pourquoi muse n’aurait-il pas de masculin!

Un bijou de vidéo. Rien de mieux que de partager avec vous nobles passantes et passants mes coups de coeur. Je vous souhaite une excellente journée et un bon début de fin de semaine.
Mwah

Nordique, j’étais devenue à force de courir pour échapper aux chimères. Du coup, je m’étais débarassé lentement de ma peau, de mon identité, de mon incohérence de métèque, de ma peau de judéo-musulmane. J’avais tenté de m’habiller de moules qui ne me convenaient. J’avais fait éclater les grottes qui n’ont donné que gravat alors que je cherchais l’émeraude à l’oeil de tigre. J’avais tout remis en question. La sainte familia, la sacro sainte pudeur, l’intouchable honneur. J’en avais hâte d’en finir avec les innombrables voiles qui ne faisait qu’alourdir le quotidien, qui sclérosaient toute tentative d’innovation. J’avais mal, mal en moi, mal en ma terre, mal en mes racines. Du coup, j’avais effacé tantôt à coups de sabre tantôt à coup de pinceau la grisaille de cette humanité qui tardait de devenir. J’étais devenue aigre. Et ce n’était pour rien que mon premier exil fut volontairement intérieur. Je me coupais d’eux, de leur vérité qui sonnait creux à mes yeux. Je ne voulais plus être des leurs. Mon premier exil fut fait de cacophonie, de silences lourds, mais j’étais enfin seule. Seule pour être enfin. Le devenir viendra plus tard entre la nostalgie de la terre que je retrouvais dans les bras de l’homme aux innombrables visages. Je me foutais bien de savoir qui il était en autant que je pouvais encore une fois humer le parfum de la terre lors des premières pluies. Vint l’exil, celui des catimini, du non dit, de l’impalpable irréparable, le point de non retour, mon refus de clamer leur bravoure. Les persiennes closes, celles des coeurs, celles de la raison dictée par d’autres raisons. J’ai fait mes bagages fatiguée de les voir noircir la grisaille. Mais restait la terre, source de ma nostalgie et de ma mélancolie. Quand la terre grondait, je l’imaginais m’appeler. J’errais entre les lignes, entre les bombes de mon impatience, entre les tirs de ma conscience, les déflagrations de mes insouciances, les éruptions de mes passions. Je barbouillais les murs meurtris du temps et me recomposais avec l’illusion de l’errante. L’an prochain, l’an prochain et je continuais avec mes espoirs accrochés aux jambes. Orpheline de l’espace, je demandais adoption à la terre et je continuais mes errances à défaut de plonger dans la survie à outrance. J’appartenais à la vie et pour rien au monde, n’allais-je refuser de la vivre, en déguster la beauté, ou baisser l’échine quand elle m’imposait des épreuves.

El Bicho, Contigo