Parce que l’on a beau éluder la vie, elle finit par nous rejoindre, par nous surprendre lorsque l’on s’y attend le moins. Parce qu’après tout, nous n’avons qu’une vie à vivre et que les plus belles promesses sont celles que nous faisons à nous-mêmes. Parce que lorsque j’y repense, la vie ne s’arrête pas pour autant, elle ne fait que continuer. Parce qu’il suffit parfois de vivre intensément, car ces quelques heures sont souvent bien plus riches que des mois ou des années. Parce que Montréal me rend amoureuse de la vie, de toi, de tout, des passants, des rues, des monuments et même de l’hiver. Parce que chaque rue me rappelle à ton souvenir, parce que le vieux clocher de l’université me fait penser à toi…parce que la fameuse rue Saint-Denis me laisse entrevoir ta silhouette…que j’imagine ta démarche entre mille…que ton sourire recèle encore d’innombrables trésors… Parce que quoi que j’en dise, il est des souvenirs qui ne se consument jamais. Et voilà qu’au-delà de la ville, la Main a cessé d’exister, que les langues ne comptent plus, pas plus que les cultures, parce que Montréal possède ce don qui fasse que nous recherchions la fusion…
Parce que si tu n’existais pas, il m’aurait fallu te rêver, t’écrire autrement…

Aussi loin que je m’en souvienne, j’étais fascinée par Rita Hayworth. Non, je n’avais ni son regard, ni le galbe de ses jambes, mais quand un homme me regardait je ne pouvais m’empêcher imaginer lui décocher un regard à la Rita. Je le sentais défaillir et perdre le contrôle. Certes, on aurait pu m’accuser de jouer à la femme fatale, de toujours attirer les mecs sous le balcon. Certes, j’aurais pu me défendre de n’être qu’une innocente, faire la moue; de traiter ces amoureux transis de pauvres emmerdeurs et de reprocher à mes sœurs de n’être que de malheureuses jalouses. Mais, maintenant que je suis obligée d’écrire des lettres pour les autres, me vient cette idée soudaine d’envoyer balader les conventions et de diffamer, par instants, ceux qui n’ont jamais posé les yeux sur moi et celles qui m’agaçaient avec leurs histoires d’amour. J’ai pendant longtemps eu la phobie de l’amour.
Dans ce temps là, on me surnommait Cafard-Grillé. J’étais maigrichonne, petite au milieu des grandes cousines et je vivais dans un univers interdit à tous. Non que j’ai été victime du mal de rêver, mais je m’aménageais un monde à part. Si tous les bonheurs que vivaient les autres m’étaient interdits, j’escaladais les montagnes, franchissais des obstacles, défrichais des forêts pour dire adieu à une jouvence qui ne venait jamais et surtout, surtout , pour enquiquiner ces êtres qui faisaient partie de mon entourage. Parce que dans cette sacrée sphère qui était mienne sans que je n’ai eu à la choisir, on pensait qu’un petit cafard aussi grillé étais-je n’avait pas le droit de se perdre dans les méandres de la vie et encore moins épier le monde de derrière les volets. Enjamber les clôtures, tel était mon voeu le plus fou.

Montréal il y a de cela une vie
Le Plateau n’avait plus aucun secret pour nous. Nous étions le trio infernal, trois Africaines lâchées dans la luxuriante jungle montréalaise. Lucia distribuait des étoiles à chacun de ses pas.Salomé voulait la gloire et l’amour. Nos calendriers signifiaient-ils bien plus que nos quêtes respectives? Nous étions de drôles d’exploratrices dans cette savane qu’était le Plateau. C’est sur la Main que nous aimions et sur la rue Bernard que nous pleurions.
Nous étions jeunes, nous ne comprenions rien à l’italien, mais nous chantions Sono uno italiano vero comme si nous avions grandi toute notre vie dans un village des Abruzzes, de Sicile ou de Calabre. Outremont croulait sous les arbres aux bourgeons rivalisant, chacun son espèce, pour repeindre la ville longtemps enfouie sous son linceul de neige. Nous dévalions l’avenue Laurier nous imaginant être des cerfs-volants. A droite, avant que le Ciao n’ait pignon sur rue, le Keur Samba et le bar Izaza à gauche, nous accueillaient à bras ouverts. Lucia criait dans la rue: wa Al Mahgrib et racontait le dernier Youm Kippour à Casablanca. Salomé promenait son regard et crucifiait les mecs de son regard indolent. Je me perdais à suivre les pas de Salomé lorsqu’elle essayait de m’apprendre à danser, elle finissait toujours en jurant n’avoir rencontré plus rebelle que moi. Il m’importait peu d’être surnommée Cafard-Grillé Rebelle, il suffisait que je ferme les yeux pour retrouver mon Afrique. Là, sur l’avenue du Parc, il n’y avait plus de frontières, nous n’étions ni Blanc ni Noir, la musique nous emportait, nous scindait…Salomé s’amusait à rêver en couleurs et Lucia étalait, au canif, ses réflexions sur le canevas de ses nuits blanches. Elles disséquaient la vie, chacune à sa façon, pendant que je faisais les 400 pas sur mes passés décomposés. Que sont devenues mes copines d’antan?

Bien arrivée. Heureuse car Mia est radieuse. Elle est notre roc et le prouve à chaque jour. Elle va beaucoup mieux et son sourire illumine son entourage. Je la retrouve dans quelques heures après le boulot.

Hier, repas au Beijing. Entre les rouleaux printaniers, fusaient les paroles de Daniel Bélanger, d’Aznavour et le match Canadiens vs Bruins était relayé par les commentaires des serveurs qui ont fêté la victoire en ouvrant une bouteille de vin.

La marche fut émouvante, Montréal revivait sous les cris de joie des Montréalais en liesse. Je vibrais intérieurement, Mia recouvre son autonomie de façon merveilleuse. Une pensée particulière à Billy the Kid qui a du composer avec le choc initial, à Farida qui a pris le relais et à ceux et celles qui ont eu la gentillesse et la finesse de prendre des nouvelles de Mia durant cet hiver particulièrement éprouvant. C’est dans de pareilles épreuves que l’on se rend compte de la solidité des liens.

La vie est belle.

Tu ne comprenais pas toujours pourquoi, mais tu avais le don de respecter la différence. Ton parcours, ton enfance, ta vie adulte, ta vie professionnelle ont fait que tu contemplais la vie autrement. Tu ne supportais pas les idées préconçues et encore moins celles qui creusaient des fossés entre les humains. Tu avais l’âme bohème, celle d’un artiste et ton flair pour l’innovation était sans pareil. Il y a ce rêve que je fais souvent. Je vais à ta rencontre dans la ville ocre. Il y a le vieux pont avant Marrakesh. Je tente de le traverser, mais il y a une immense lézarde au milieu. Je décide d’emprunter le ravin. Le lit de la rivière est presque sec et lorsque je l’approche, l’eau arrive en trombe. Je m’en fous, je garde mes beaux escarpins plats et décide que je dois absolument atteindre l’autre rive. Ton sourire me guide et je ne dois pas manquer notre rendez-vous. J’ai quinze ans et tu m’as promis que les jaracondas seraient en fleurs. Je réussis à rejoindre la rive et marche longtemps avant d’atteindre la palmeraie. Tu es là, tu m’attends. Tu remarques mes escarpins et tu dis: ″Ne t’en fais pas, ce ne sont pas les escarpins qui manquent, tu choisiras la plus belle paire demain.″

C’est un rêve qui me visite depuis bien longtemps. Du temps où tu habitais la palmeraie. La semaine prochaine, j’irai te visiter dans ta nouvelle demeure. Tu ne me parleras pas. Il n’y aura pas de baisers et encore moins ta main douce sur la mienne, ni ton rire irrésistible. Il y aura une plaque de marbre avec ton nom. Mais je sais que tu m’entoureras de ton amour comme tu l’as toujours fait. Et je te ferai écouter cette chanson que tu as fini par aimer parce que tu disais: ″En l’écoutant, j’arrive à comprendre ce qui se passe dans cet ouragan qui meuble ta tête, ma fille, mon petit être chéri″